Epitáfio V

Quando este blogue ainda tinha leitores, repetia-se sempre a mesma (ingênua) pergunta: "é você mesmo quem escreve?" Sim, sempre eu. Dificilmente incluo aqui coisas dos outros. Talvez a única exceção tenha sido um trecho de "Limite Branco", romance do Caio Fernando Abreu. A razão para ter publicado este texto neste blogue é a mesma que me traz aqui desta vez, de novo rompendo com a ideia de apresentar apenas coisas próprias: mexeu comigo; e quero compartilhar com vocês.

Trata-se de uma passagem, um capítulo, na verdade, de um conto de Marçal Aquino intitulado "Sete epitáfios para uma dama branca". Chama-se "Epitáfio V". Uma obra-prima. Apresento um pedacinho para adoçar-lhes a boca. E depois segue o link para o arquivo em pdf. É curtinho. Curtam. Leiam. Sintam.


"Terá ela fingido alguma vez que a coisa estava muito boa quando estava apenas morna? Compreendeu o significado da palavra “sacrifício” a tempo? Será que ela se orgulhou de algo de que deveria se envergonhar? Será que se lembrava da primeira vez que viu o mar? Do primeiro beijo? Será que ela se sentiu digna em alguma oportunidade? E suja?"

AQUINO, Marçal. “Sete epitáfios para uma dama branca”. In: O amor e outros objetos pontiagudos. São Paulo: Geração Editorial, 1999. pp.30-32.

A vida é pedra dura
Que a poesia não cura
Mas bate e fura

Desenlace

No ar, teu perfume,

pelos arredores

- Que belas as flores,

se virdes as flores...

Provar, dos teus lábios,

tão doces sabores

- Que belas as flores,

oh, todas as flores!

Ver nesses teus olhos,

tão cheios de cores

- Que belas as flores,

e quantas as flores!

Teu corpo ofegante,

tão quentes vapores

- Que belas as flores,

não vistes as flores?

Teu nome na noite,

em meio aos rumores

- Que belas as flores,

tão poucas as flores...

A voar um bilhete

pelos corredores

- Que belas as flores,

se todas as flores...

Tão pouco o ciúme

nos interiores

- Que belas as flores,

e nem mesmo as flores.

A estrela cadente,

na trilha das dores

- Que belas as flores,

não culpem as flores.

Ao mar, complacente,

aos seus pescadores

- Que belas as flores

quando não há flores.