To The Oscar I've Gone

Quarta-feira e este inverno meu traiu. Saí de óculos escuros.
Resolvi na noite anterior o que faria no dia desocupado que estava para amanhecer e já destaquei dois selecionados no guia: um filme e uma exposição. Era por volta de três horas da tarde quando cheguei ao HSBC Belas Artes. A moça bilheteira confirmou o horário. O filme era "Casa de Areia". Queria a sessão das duas, mas a feijoada fora de ocasião que me serviu de almoço em casa acabou por escolher a sessão das quatro e vinte. Eu teria uma hora tranqüila para ler "Restou o Cão - e outros contos", de Ligia Garcia-Roza. Para distrair. O trânsito-caos que seguia a Consolação só atrapalhou no começo.
Simplesmente deslumbrante, o filme. Belíssimas e emocionantes imagens e atuações. Sem dúvida alguma, uma obra que traz restrições para ser apreciada pelo grande público. Porém, não é difícil se envolver naqueles densos lençóis maranhenses, os quais caminharam as incríveis Fernandas.
O inverno tarda mas não falha. Saí e dei de cara com o vento frio característico. Tratei de pegar a blusa, o mapinha básico e andar rumo à Galeria Bergamin para ver a exposição "Através", com obras de 'grandes' nomes da arte brasileira. Descendo a Bela Cintra e atravessando as alamedas. Santos, Jaú, Itú, Franca, Tietê, Lorena, e eu atravessando e lembrando de quando eu vinha, antes na Alameda Franca, e depois na Santos, consultar-me com o Marco Antônio, psicólogo, quando criança. Lembrei do passado mas não do mapa. Acabei fazendo outro caminho. Fui direto na Oscar Freire e acabei não achando de primeira a tal travessa, aparentemente inexistente. Voltei até a Rua Augusta, desci a 120 por hora até a Rua Estados Unidos, dobrei à esquerda e subi pela Padre João Manuel. Nem tinha esta rua no mapa. São tantos os idiomas falados naquelas esquinas que eu quase arrisquei um "Could you help me, please? I need to go to Rio Preto Street...". Deixa quieto. Resolvi continuar pela Oscar Freire. Achei a tal rua. Bem mixuruca. Rua Rio Preto. Era lá a Galeria. O segurança que fica do outro lado da rua me olhou feio. O recepcionista me antendeu bem, entregou-me o catálogo das obras e deixou-me à vontade. Não gostei da exposição. Tenho sérias dificuldades em gostar de arte moderna e contemporânea. Acho inclusive que também atiraria tomates no palco do Municipal, se vivesse naquela São Paulo de 22. Até que as obras de Ligia Pape e Abraham Palatnik agradaram-me. Em contrapartida, Hélio Oiticica e Alfredo Volpi me decepcionaram, tamanhos os nomes que têm. Não creio, neste caso, em importância histórica. Tudo bem, o problema está em mim, e não na arte. Fui embora. Claro, sorri para o segurança.
É impressionante o modo como somos vistos em ruas superluxuosas como a Oscar Freire. As pessoas me olhavam como se fosse um office-boy e tudo o que isso (in)significa pra eles. Talvez por causa da mochila. E eu apenas olhava curiosamente. Aquela rua, aquelas pessoas, a forma de distribuição das coisas. Todas aquelas boutiques, vitrines de preços altíssimos, caras até para olhar. Os cafés e bares lotados. Os italianos ouvindo música americana em seus iPod's, os americanos usando marcas italianas em seu vestuário da night. Os burgueses chiques caminhando lentamente. Eu disse chiques? Chique já era. Burguês é fashion, como no outdoor. Como na SPFW.
Eu já tinha caminhado pela Oscar Freire outras vezes, mas desta vez me senti incomodado. Dois gringos viados - ou metrossexuais - param para atravessar a rua ao meu lado. Talvez não fossem viados - ou metrossexuais. Eu, um tanto retrossexual e homofóbico, até tentei decifrar o inglês sugestivo da dupla, mas acabei por apertar o passo quando o sinal abriu. Um senhor japonês, que também estava para atravessar, fez uma cara desacreditada. Continuo a observar. Tudo é muito limpo, bonito, iluminado. Fashion. Ninguém com uma cara que expresse verdade. Principalmente as garçonetes. Somente os seguranças. E nas esquinas das boutiques que fecham cedo, os moradores de rua fazem um simpósio de inverno. O chinelo Havaianas da menina e a bota Arezzo da moça. As duas cruzando olhares na esquina, até a moça atravessar sabe quantas alamedas até o café.
O filme foi excelente. A exposição, desagradável. A Oscar Freire, terrível. Na Augusta, eu indo para o ponto de ônibus, um rapaz vasculha o lixo para ver se encontra alimento. Uma mulher vasculha a agenda de telefones em seu aparelho celular para ver se encontra amigos pra jantar. O ônibus não vem. O rapaz nada acha. O telefonema da mulher deve ter dado caixa postal.
No ônibus eu continuaria lendo os contos de Garcia-Roza. Mas o dia poderia ter tido um final melhor. Talvez tenha, para a moça da bota Arezzo e seu belo sorriso sem graça.
Acho que Zeca Baleiro estava certo:
as meninas dos jardins gostam de rap
as meninas dos jardins gostam de rap
as meninas dos jardins gostam de happy end.

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Texto escrito no dia 13/07, quarta-feira, ao fim da noite